Von Insekten und Umnachtung

[Mourn]

Das silbrige Glänzen in der ansonsten samtigen Dunkelheit ging mit einem zischenden, schneidenden Laut einher. Die Küchenschabe blickte noch kurz verstört und dezent verblödet auf, dann fuhren ihr mit ihren letzten Gedanken zugleich auch gut 10 Zoll kalten Stahls durch den Kopf. Mourn betrachtete das gespaltene Insekt mit ernstem Blick. "Ich hasse es, wenn sie sich in meinem Bier- und Schnapslager breitmachen." Mürrisch griff der Schurke nach einem Besen. "Hoffentlich sieht mich nur ja nie einer der anderen beim Kehren. Kann mir gut vorstellen, dass es dann heißt: "Wo ist Dein Röckchen, Putzi..". Als ob ich bescheuert wäre. Bescheuert sind höchtens Leute, die mit sich selbst reden..." Einem kurzen Moment der Stille, gekoppelt mit zähfließenden Sekunden ätzender Selbsterkenntnis, folgte ein fluchtartiges Verlassen der heimeligen Lagerstätte.