Möllchen
Quest-Mob
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Der Anfang...
Ein alter Mann sitzt an einem Tisch.
Seine Hände umfassen einen Humpen mit Bier. Sein eines Auge, grau und hart wie ein sturmgepeitschtes Meer, starrt dir entgegen.
Das andere hat einer leeren Augenhöhle Platz gemacht.
Sein Mund, runzelig und dünn, verzieht sich zu einem Grinsen.
Er lehnt sich in seinem knarrenden Stuhl zurück.
Ein Wappen, einst wohl weiß, mit einem Greifen ohne Schnörkel und verspielten Verzierungen, zeichnet sich dunkel über seiner Brust ab.
„Alleine stellt man sich den Feinden nicht. Alleine kann man das Übel, die Wurzel des Unheils nicht aus dem verfluchten Boden reißen.“
Eine feste Stimme, rauh und durchdringend wie ein Felsschlag, schlägt dir entgegen.
„Ich kann es in euren Augen sehen, daß ihr nach gleichgesinnten sucht.
Leute die Seite an Seite mit euch in den Kampf ziehen.
Ich kann es an eurer Haltung sehen, daß ihr mehr wollt, als nur Handlanger unserer Feinde zu Boden zu schlagen.
Ihr wollt die Wurzel des Übels…“
Sein Auge fixiert dich. Unerbittlich, wie ein alter Wolf der Fährte gewidert hat.
Die Hand des alten Mannes, behaart wie die Pranke eines Bären, fährt über sein Wappen.
„Eine Gemeinschaft ist die einzige Antwort auf den Feind. Ein Orden. Ein Bund von Gleichgesinnten.
Wie der Bund des Greifen, dem ich angehöre.“
Ein nicken läßt seinen Kopf auf und ab wippen, wie einen Korken auf dem Wasser eines ruhigen Teichs.
„Ich kann es euch an der Nasenspitze ansehen, daß ihr die Geschichte des Ordens kennenlernen wollte.
Doch da muß ich euch enttäuschen. Keine bretonische Legende steckt dahinter.“
Einen Moment verharrt der alte Mann. Läßt die Stille um sich herum wieder etwas Boden gewinnen, bevor seine Stimme sie erneut vertreibt.
„Die Not brachte uns zusammen. Der Feind schürte uns zu einer Einheit. Immer und immer wieder.
Und mit jedem Angriff den er startet, treten wir noch näher zusammen. Und zehn Schwerter sind besser als ein Schwert. Hundert Schilde besser als ein Schild.“
Das graue Auge, das so viel schon gesehen hatte, starrt dich weiter an.
Ein kurzes Lächeln erlöst es aus seiner Härte.
Der alte Mann nickte.
„Ich sehe, ihr versteht…“
ooc:
Wer mehr zur Gilde wissen möchte, kann sich unter folgendem Link informieren:
Hier erfahrt ihr alles über die Form einer Bewerbung und die Regularien der Gilde.
http://www.world-of-roleplaying.de/index.p...oard,345.0.html
Ein alter Mann sitzt an einem Tisch.
Seine Hände umfassen einen Humpen mit Bier. Sein eines Auge, grau und hart wie ein sturmgepeitschtes Meer, starrt dir entgegen.
Das andere hat einer leeren Augenhöhle Platz gemacht.
Sein Mund, runzelig und dünn, verzieht sich zu einem Grinsen.
Er lehnt sich in seinem knarrenden Stuhl zurück.
Ein Wappen, einst wohl weiß, mit einem Greifen ohne Schnörkel und verspielten Verzierungen, zeichnet sich dunkel über seiner Brust ab.
„Alleine stellt man sich den Feinden nicht. Alleine kann man das Übel, die Wurzel des Unheils nicht aus dem verfluchten Boden reißen.“
Eine feste Stimme, rauh und durchdringend wie ein Felsschlag, schlägt dir entgegen.
„Ich kann es in euren Augen sehen, daß ihr nach gleichgesinnten sucht.
Leute die Seite an Seite mit euch in den Kampf ziehen.
Ich kann es an eurer Haltung sehen, daß ihr mehr wollt, als nur Handlanger unserer Feinde zu Boden zu schlagen.
Ihr wollt die Wurzel des Übels…“
Sein Auge fixiert dich. Unerbittlich, wie ein alter Wolf der Fährte gewidert hat.
Die Hand des alten Mannes, behaart wie die Pranke eines Bären, fährt über sein Wappen.
„Eine Gemeinschaft ist die einzige Antwort auf den Feind. Ein Orden. Ein Bund von Gleichgesinnten.
Wie der Bund des Greifen, dem ich angehöre.“
Ein nicken läßt seinen Kopf auf und ab wippen, wie einen Korken auf dem Wasser eines ruhigen Teichs.
„Ich kann es euch an der Nasenspitze ansehen, daß ihr die Geschichte des Ordens kennenlernen wollte.
Doch da muß ich euch enttäuschen. Keine bretonische Legende steckt dahinter.“
Einen Moment verharrt der alte Mann. Läßt die Stille um sich herum wieder etwas Boden gewinnen, bevor seine Stimme sie erneut vertreibt.
„Die Not brachte uns zusammen. Der Feind schürte uns zu einer Einheit. Immer und immer wieder.
Und mit jedem Angriff den er startet, treten wir noch näher zusammen. Und zehn Schwerter sind besser als ein Schwert. Hundert Schilde besser als ein Schild.“
Das graue Auge, das so viel schon gesehen hatte, starrt dich weiter an.
Ein kurzes Lächeln erlöst es aus seiner Härte.
Der alte Mann nickte.
„Ich sehe, ihr versteht…“
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