Okay... dann ein wenig mehr vom Text bevor ichs auflöse:
Es ist, wie es ist, es war schon schlimmer.
Es ist, wie es ist, Gewohnheit.
Ein Restauranttisch mit Fensterblick, wie immer.
Kein Thema zum Reden, aber viel zu viel Zeit.
Er starrt abwesend auf sein Bier.
Sie streichelt zärtlich den Plastikblumenstrauß.
Er fragt sich: "Warum ist sie noch hier?"
Und auch sie fragt sich: "Warum ist's noch nicht aus?"
Und während er sich sagt:
"Wie schad', dass ich nicht solo bin...",
senkt sie den Kopf um fünfzehn Grad,
und flüstert vor sich hin: